Für die Einladungsserie dieses Monats haben wir Sie gebeten, uns von der denkwürdigsten Mahlzeit Ihres Lebens zu erzählen. Aus den Geschichten, die wir erhalten haben, ging ein Muster hervor: Nichts konzentriert den Geist auf eine Mahlzeit wie Not, Hunger oder Ekel. Der heutige Eintrag erinnert uns daran, dass Mahlzeiten nicht traumatisch sein müssen, um unvergesslich zu sein (und dass Essen manchmal sogar noch besser schmeckt, wenn Sie Standard-Tischmanieren ablehnen).
Emily Horton ist eine freiberufliche Autorin aus Washington, DC, die sich auf Essen und Kultur spezialisiert hat und eine begeisterte Köchin ist. Wie sie über ihre Geschichte erklärt: "Was mich als Köchin und Schriftstellerin am meisten inspiriert, sind traditionelle Gerichte und bemerkenswerte Zutaten, über die das Essen, über das ich in diesem Aufsatz geschrieben habe, seine Spuren hinterlässt Zum Teil, weil es so frisch in meinem Kopf war, aber auch, weil es das verkörpert, was ich am meisten am Kochen schätze: einfaches, schnörkelloses Essen, das durch lokale und saisonale Zutaten zu etwas ganz Besonderem gemacht wurde, und die gemeinsame Erfahrung, mit anderen zu kochen und zu essen. "
Die Magie des Grünkohls
Von Emily Horton
Grünkohl wird am besten mit den Fingern gegessen.
Ich glaube nicht, dass wir speziell geplant hatten, ein Abendessen zu machen. Aber es war schon gegen 6 Uhr, als mein Freund John vorbeikam; Es war ein Freitag und warm, und es gab Hunde zu laufen. Dies ist der März, wenn warme Tage ein Spaß sind und daher unmöglich, nicht zu schwärmen, dachte ich, Gesellschaft wäre genau das Richtige. "Ich bringe Grünkohl", sagte er.
In meiner Küche leerte er seinen Beutel mit dem Inhalt: ein Bündel sibirischer Grünkohl, süß, zart und bemoost. Wenn es nicht die Sorte ist, die für die Inspiration dieser "Eat More Kale" -T-Shirts verantwortlich ist, sollte es so sein. Wir kochten es in einem holländischen Ofen über einer niedrigen Flamme, die mit einem Schuss Olivenöl, ein paar Tropfen Wasser und etwas Meersalz geträufelt war, bis es sich in einen seidigen, glänzenden Haufen verwandelte. Wir leerten das Gemüse auf einen Teller und griffen mit den Fingern nach saftigen Stücken. Gabeln haben hier keinen Platz. Wir wissen nicht warum. "Es ist so viel besser, es so zu essen", sagte er. Ich nickte. Wir beendeten den Teller mit weniger Worten; wir hatten uns nicht die Mühe gemacht, uns zu setzen. Ich würdige den Grünkohl für seine Pracht. John sagt, meine Technik ist magisch (es ist nichts Besonderes und ich habe ihm seitdem beigebracht, wie man die Ergebnisse reproduziert). Aber Schmeichelei trifft überall auf jemanden, und als er fragte, ob ich ihm noch ein Bier aus dem Kühlschrank bringen dürfe (könnte ich es auch öffnen?), Kniff ich nur ein wenig die Augen zusammen.
"Ich habe eine Idee", sagte ich. Ich erinnerte mich an ein Gericht, das ich den ganzen Winter über begehrt hatte, und das sich geweigert hatte, es zuzubereiten, um es in Einsamkeit zu essen. Wir haben uns daran gemacht, Walnüsse zu knacken, sie mit Knoblauch zu zerstoßen (eigentlich hat John beide Aufgaben übernommen, weil er ein besserer Sport ist als ich) und reichlich Käse gerieben. Wir rührten Butter in die Walnüsse, dann den Parmigiano, dann Olivenöl. Wir haben frische Linguine gekocht, nussig mit Dinkel und Haferflockenmehl, um ein bisschen Kochwasser zu sparen. Ich machte alles in eine Schüssel. Das Pesto bedeckte die Nudeln jetzt wie ein cremiges Fell, und die Hitze entlockte den Walnüssen einen Duft, der so berauschend und blumig war, dass wir verstanden, warum das Hinzufügen von Kräutern so etwas wie eine Unterbrechung gewesen wäre. Im Interesse des Minimalismus brachten wir die einzelne Servierschüssel mit zwei Gabeln zum Tisch.
John lehnte sich in seinem Stuhl zurück, der Korbweide ohne Streichholz, und schloss die Augen. „Moment mal, ich habe einen Moment Geduld.“ In der Sauce befanden sich Walnussschalenstücke, die sich meine Zähne immer wieder verfingen. Ich beschloss, mich nicht darum zu kümmern.
