Amerikaner sind so nett. Es ist wirklich eine Schande. Es wäre nicht so schlimm, wenn nette Leute Smalltalk nicht so mögen, aber sie scheinen es zu lieben. Wenn Sie ein Einwanderer mit Akzent sind, wie ich es bin, werden Ihre Tage mit Gesprächen mit netten Menschen gefüllt sein.
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Es geht so: Ich sage einem Kassierer im Lebensmittelgeschäft ein einfaches „Danke“ und fordere sofort auf, „Woher kommst du?“ „Tschechische Republik“, sage ich. "Ja wirklich? Meine Tante war letztes Jahr in Russland “, antwortet sie. Was soll ich dazu sagen? Mache ich mit dem sinnlosen "Das ist schön" einen hastigen Rückzug? Oder sage ich, was ich eigentlich denke: „Was hat das mit irgendetwas zu tun?“ Aber das ist unhöflich. Ich versuche nicht unhöflich zu sein - teilweise, weil ich hier ein Einwanderer bin (und es gibt einige Dinge, die unerträglicher sind als undankbare Einwanderer) und teilweise, weil es ansteckend ist, nett zu sein. Normalerweise entscheide ich mich für das Sinnlose.
Versteht mich nicht falsch, ich bin noch kein netter Mensch geworden. Ich sehne mich oft nach der groben Anonymität Europas. Im Jahr 2000, als ich "frisch vom Boot" war, arbeitete ich, wie die nicht so netten Leute sagen, im 24. Stock eines Bürogebäudes in Seattle. Wie sehr ich mich vor diesen langen Fahrten mit dem Aufzug gefürchtet habe. Sie waren mit den nettesten Leuten gefüllt, die Sie jemals treffen werden. Um die Sache noch schlimmer zu machen, hatten sie alle nur eine Stunde allein in ihren Autos verbracht und wollten nur noch reden. "Könnten Sie bitte 24 für mich drücken?", Frage ich einen älteren Mann. „Erkenne ich einen Akzent?“, Fragt er ganz stolz auf sich. "Wo kommen Sie her?"
Auf geht's. "Tschechische Republik", sage ich. "Ah, Tschechoslowakei", sagt er. "Es ist jetzt eigentlich die Tschechische Republik", erkläre ich höflich. „Das Land hat sich 1993 aufgespalten.“ Unbeeindruckt fährt er fort: „Der Großvater meines Freundes war aus der Tschechoslowakei.“ „Schön“, sage ich und sehe zu, wie der Aufzug im fünften und sechsten Stock hält. Bitte, ich bitte leise, lass ihn keine weiteren Fragen stellen.
"Also, was bringt dich hierher?", Fragt er natürlich. "Mein Mann ist Amerikaner", sage ich und weiß, was als nächstes kommt. „Was macht dein Mann?“ „Er ist Anwalt. Halten Sie es nicht gegen mich “, sage ich und versuche, den Schlag zu mildern, da selbst nette Leute Anwälte gerne hassen. Es kauft auch Zeit. Er kichert für ein oder zwei Stockwerke. „Wie lange bist du schon hier?“, Fragt er. "Nur ein Jahr", erwidere ich. "Nun, dein Englisch ist fantastisch", sagt er. Und das, muss ich zugeben, ist sehr schön zu hören. "Danke", sage ich - aber was ich denke, ist: "Es ist eindeutig nicht fantastisch genug, um mir zu erlauben, anonym zu sein."
Er steigt im 18. Stock aus. Jetzt sind es nur noch ich und drei andere Leute, die noch sechs Stockwerke vor sich haben. "Wo wohnst du in Seattle?", Fragt eine junge Frau. "Belltown", sage ich. "Auf keinen Fall! Ich auch “, ruft sie aus. "Welches Gebäude?"
Ich habe gerade einer Gruppe von Fremden erzählt, woher ich komme, was mich hierher gebracht hat, wie lange ich schon hier bin, welchen Beruf mein Mann ausübt und wo ich lebe. Jetzt soll ich meine Adresse preisgeben. "Es tut mir leid", sage ich. "Ich fühle mich nicht wohl, dir das zu sagen."
"Ich wollte dich nicht beleidigen", sagt sie steif. "Das hast du nicht", versichere ich ihr. Endlich ist es still. Aber es ist nicht die anonyme Stille, mit der ich in Europa aufgewachsen bin. Warum müssen nette Leute alles ruinieren?
Iva R. Skoch schreibt ein Buch über Hochzeiten auf der ganzen Welt. Sie lebt jetzt in New York City.
