Ich lagerte in einem Flusstal im türkischen Koroglu-Gebirge.
Ein großer Ast raste stromabwärts. Ich hob meinen Kopf und hörte zu. Nichts mehr - aber Äste reißen nicht ohne Grund. Dann, flussaufwärts, ein dumpfer Schlag! Es klang wie ein Reh, aber wer wusste. Ein Flugzeug aus Ankara flog nach Norden. Wahrscheinlich haben sie dort oben Getränke ausgeschenkt, dachte ich einsam. Ich schlief fast ein, als ich ein unverkennbares Wuscheln hörte , Wuschel, Wuschel flussaufwärts - das Geräusch, ohne Frage, von etwas, das durch das hohe, trockene Gras ging.
"Whoa!", Schrie ich, tastete nach meinem Schlafsackreißverschluss und lärmte, um einen Blick darauf zu werfen. Dort im Mondlicht, keine 50 Fuß entfernt, war die schwerfällige, muskulöse Gestalt eines Braunbären. Ich habe geschrien. Das Tier erkannte mich und drehte augenblicklich den Schwanz um und sprintete in den Wald. Mein Herz pochte, mein Blut schoss durch meine Adern, aber weit davon entfernt, sich schwach zu fühlen, war ich hocherfreut. Ich hatte noch nie einen Braunbären gesehen. Aber ich war auch erschüttert und wusste, dass ich das Lager verlegen musste. Ich bemerkte jetzt, dass es eine Spur durch das Gras gab und ich vermutete, dass ich auf einem Bärenboulevard schlief. Ich war in fünf Minuten gepackt und bin direkt zum Ufer unterhalb der Straße gefahren, aber im Halbdunkel habe ich die Steilheit falsch eingeschätzt. Ich kämpfte mich den Schiefer hinauf, die Felsen und der Kies rutschten für jeden zweiten Zentimeter ab, den ich gewann. Ohne festen Boden konnte ich mich nicht ausruhen, und nach einigen Minuten des Krabbels schmerzten meine Arme, mein unterer Rücken schrie und meine Beine zitterten. Fünf Fuß von der Spitze entfernt erreichte ich einen Felsvorsprung und blieb stecken.
Als ich mit den Armen um mein Fahrrad auf den Felsen kletterte und versuchte, einen Weg nach oben zu berechnen, kam das Geräusch eines Motors von der Straße. Ich schaltete die Stirnlampe aus und duckte mich gegen die Klippe. Der Lastwagen kam langsam vorbei, und als er über mir vorbeifuhr, schnitt ein Scheinwerferlicht knapp über meinem Kopf und fegte den Flussboden. Ich dachte sofort an den wütenden Dorfbewohner in Alemdar. „Mein Gott - sie jagen mich!“, Dachte ich. Einen Moment später, als der Lastwagen in einer Kurve verschwand, teilte das Knacken eines Schusses die ruhige Luft. Natürlich: Sie schossen auf den Bären. Plötzlich ergab alles einen Sinn: die toten Schweine auf der Straße, die Blutspuren im Staub, das nächtliche Schießen und die gelegentliche Schusswaffe, die von Jägern hinterlassen wurde. Ich sah die Lichter des Lastwagens die Straße hinauf. Es hatte aufgehört, die feigen Schützen suchten in den Büschen unten nach ihrem Steinbruch. Dann rollte der Lastwagen langsam auf mich zu, und das Scheinwerferlicht flutete immer noch die Rinne. Sie hatten anscheinend keinen sauberen Mord begangen.
Ich musste hier raus, denn ich dachte immer noch, sie könnten mich suchen und aus Gewohnheit auf andere Kreaturen schießen. Ich betete, dass meine Füße halten würden und schob das Fahrrad mit jeder Kraft, die ich in meine Bemühungen stecken konnte, hoch und über den Sims. Es fiel auf die linke Seite. Mein Laptop! Naja. Jetzt befreit von dem 60-Pfund-Fahrrad, sprang ich darüber auf die Straße, hob es und rollte auf die Autobahn zu. Ich hielt mein Licht aus, bis ich auf den Asphalt traf, und sprintete dann im Mondlicht eine lange Steigung hinauf.
Ich schlief drei Meilen bergauf auf einem weiten Grasplateau, umgeben von den fernen Lichtern der Dörfer. Hunde heulten. Auf der Straße donnerten Lastwagen vorbei. Stimmen hallten in der Ferne. Und dann noch zwei Schüsse in der Schlucht.
Ich kehrte vor Sonnenaufgang in die Rinne zurück. Von der Straße aus sah ich sofort eine große Herde Schweine, die durch den Bach stapften und Steine bogen. Ich fuhr fort und suchte nach Patronenhülsen oder Anzeichen eines verwundeten Bären. Ich sah keine solchen Beweise - aber ich sah Bärenspuren, frisch und klar wie ein Tag. Ich war froh zu bemerken, dass sie auf den einzigen Reifenspuren waren, die ich sah; Vielleicht hatte der Bär gelebt, und die Männer waren nach Hause gegangen. Ich schob mein Fahrrad 20 Meilen die Straße hinauf - Bären und riesige Hundespuren - bis zu seinem Ende in einem Hochgebirgskreis. Die zerfallenen Balken und Steine einiger Hirtenhütten lagen verlassen auf der Wiese. Vom Pass aus sah ich keinen praktischen Weg hinunter in das nächste Abwassersystem, obwohl ich eine Meile tiefer eine Straße sah. Ich aß meine letzten vier Feigen, nahm einen Schuss Raki und rollte den Weg zurück, den ich auf dem Asphalt zurückgelegt hatte. Im nächsten Dorf versammelten sich mehrere alte Männer am Brunnen. Ich fragte nach Bären. "Viele", sagte einer auf Englisch. "Die Hühnerfarmer werfen hier unten tote Hühner am Fluss und die Bären kommen nachts."
"Erschießen die Leute sie?"
"Ja, aber es ist verboten."
"Ist Bärenfleisch gut?"
"Wir essen es nicht."
"Warum sie erschießen?"
Er zuckte die Achseln, aber ich kenne die Antwort: Für den Sport der Zerstörung.
Der Mann zeigte auf das zerfallene Dorf um uns herum. Er sagte, die Leute würden in die Städte ziehen. "Hier gibt es kein Geld", sagte er. "Touristen?", Fragte ich. „Vielleicht bist du der Erste!“ Ich schlug eine Idee vor: „Bärentourismus. Kein Schießen mehr. Nur Kameras. Reiseleiter und Touristen - für die Bären. Großes Geld. «Er lachte und erzählte es seinen Freunden.
Ich verschenkte ein paar Tomaten und ein paar Trauben und aß auf dem kilometerhohen Pass oberhalb der Stadt Beypazari spärlich zu Abend. Der Mond ging auf, und eine Schafherde ging vorbei, eine Masse klingelnder Glocken und glühenden Vlieses.
