Für das Einladende Schreiben dieses Monats fragten wir nach Geschichten über Essen und Versöhnung - Versöhnung mit einem Essen oder einem geliebten Menschen oder sogar nach einem ernährungsbedingten Versöhnungsfehler. Die heutige Geschichte stammt von Kelly Robinson, einer freiberuflichen Autorin für Mental Floss, Curve und andere Magazine, und der Autorin eines früheren Essays über Inviting Writing über Tabs Sucht. Sie bloggt über Bücher und schreibt bei Book Dirt und kann Ihnen ohne Zweifel sagen, dass sie es nicht getan hat.
Der Fall des kriminellen Mittagsfleischs
Von Kelly Robinson
Ich lese nostalgische Essenserinnerungen mit skeptischem Blick, besonders solche, die süß sind wie Zuckerwatte-Einhörner. Sie sind wahr, nehme ich an, aber die normannischen Rockwell-Szenen erinnern einfach nicht an einige der denkwürdigsten Momente bei Tisch mit meiner Familie.
Sicher, wir hatten unseren Anteil an Essenslustigen - meine Kleinkindschwester aß Berge von Hühnerleber, weil ihr zum Beispiel gesagt wurde, es handele sich um Schokoladenkuchen -, aber sie sind so leicht von Bildern von Dingen wie meiner Tante Nancy in einem weißen Nachthemd verdunkelt. Von oben nach unten mit blutrotem Rübensaft bedeckt. Ich habe Carrie noch nie in seiner Gesamtheit gesehen. Ich muss nicht.
Es gibt auch meine andere Schwester, die ihr Getränk bei ungefähr 3.057 aufeinanderfolgenden Abendessen verschüttet hat und unserer Mutter Anfälle verpasst hat, bei denen kein Zahn zerkratzt wurde. Unsere Mutter brodelte genauso, als wir eines Nachts Gäste hatten und der Deckel der Butterdose entfernt wurde, um das Twisted Sister-Logo zu enthüllen, das mein Metalhead-Bruder dort eingraviert hatte.
Und dann war da noch der Vorfall mit dem Gritloaf, von dem ich meiner Mutter versprochen habe, nie wieder zu sprechen.
Das eigentliche Familiendrama, das sogar Metal-Bands in Butter- oder Horrorfilm-Nachthemden übertrifft, beinhaltet ein einziges Stück Bologna. Es war 1979. Meine Schwester, mein Bruder und ich erwarteten, dass unsere Mutter nach Hause kam, und ausnahmsweise haben wir uns vergewissert, dass alles in Ordnung war: keine Plastiktüten an der Katze, keine verirrten Weebles auf dem Boden. Wir standen ordentlich auf der Couch und fragten uns, welchen Stunt Yogi Kudu als nächstes auf "That's Incredible!" Ziehen würde.
Mama kam herein, überblickte langsam den Raum, blieb dann plötzlich stehen und kreischte: Wer hat die Bologna an die Wand gehängt ?!
Und tatsächlich klebte eine einzelne Scheibe Bologna, ein roter Plastikring, der den glänzenden Fleischkreis umrahmte, an der Wand, etwas oberhalb und rechts vom Fernsehgerät. Die Verweigerung kam in schnellem Feuer, und als das Verhör gut angelaufen war, war klar, dass keiner von uns es getan zu haben schien. Jedenfalls hat es keiner von uns zugegeben.
Ich erinnere mich nicht an die tatsächliche Bestrafung. Ich habe es vielleicht aus meinem Kopf verbannt, aber ich weiß, dass es schwerwiegend war. Ich bin mir sicher, dass wir seit über zwanzig Jahren auf dem Boden geblieben sind und Little Debbie-Snackkuchen abgeschnitten haben. Wir haben wahrscheinlich auch in dieser Nacht nicht „That's Incredible!“ Gesehen.
Das Bolognaspiel der Einheit tobt noch heute und es tobt heftig. Wir treten nun in unser viertes Jahrzehnt ein, in dem wir mit den Fingern zeigen und Anschuldigungen erheben. Man könnte meinen, jemand wäre reif genug, um damit fertig zu werden, aber niemand hat jemals geknackt, und wer auch immer es war, die anderen beiden von uns haben die Tat nicht miterlebt.
Die Fehde tobt immer noch, aber je mehr Zeit vergeht, desto mehr verbindet uns die Fehde, anstatt uns zu spalten. Wir sind Eltern von Kindern, die aus dem Staat gezogen sind oder sich der Armee angeschlossen haben. Wir arbeiten in sehr unterschiedlichen Bereichen. Wir gehen manchmal Monate ohne zu sehen oder miteinander zu reden. Aber wenn wir in der Ferienzeit bis zum nächsten Jahr alle in einem Raum sind, gibt es keine so unangenehmen oder so tiefen Gespräche, dass sich die Frage „Also Wer hat die Bologna wirklich an die Wand gehängt? “
Ich rauche. Ich bestehe darauf, dass ich den Geruch von Bologna nicht mochte. Meine Schwester zeigt mit dem Finger auf meinen Bruder, der dieses Jahr mein Hauptverdächtiger ist. Er glaubt, dass ich es war und dass meine Abneigung gegen den Geruch von Mittagsfleisch eine lebenslange Titelgeschichte ist.
Für manche Familien mag es seltsam erscheinen, aber so kommunizieren wir, und es ist beruhigend zu wissen, dass wir das immer tun werden.
Ich habe mich immer gefragt, ob ein Geständnis am Totenbett das Richtige sein könnte, um das Rätsel zu lösen, aber es ist kaum von Bedeutung. Tatsächlich ist es weitaus wahrscheinlicher, dass einer von uns langsam keuchte und die letzten Worte aus dem Krankenhausbett aushuste und sagte: „Es war nicht so, wie ich dachte.“
Die einzige richtige Antwort von uns anderen wäre: "Wir lieben dich auch."
