Der heutige Essay zum Thema "Angst und Essen" stammt aus Singapur, wo der Leser Melody Tan lebt. Wir schätzen ihr lebendiges, aufschlussreiches Geschichtenerzählen und glauben, dass Sie es auch tun werden.
Abendessen mit meinem Großvater von Melody Tan
So lange ich mich erinnern kann, hat meine Familie Samstagabend im Haus meiner Großeltern väterlicherseits verbracht, einer alten begehbaren Wohnung mit abblätternder Farbe und rissigen Betonwänden. Es ist ein seltener Anblick in Singapur, eines der wenigen heruntergekommenen Gebäude, das noch nicht abgerissen und durch eine weiß getünchte neue Wohnanlage ersetzt wurde.
Der Samstagabend bei meinen Großeltern besteht aus zwei Hauptereignissen: dem Abendessen und dem anschließenden Fernsehen. Meine Großmutter kocht das Abendessen immer noch selbst, ein traditionelles chinesisches Gericht von Teochew mit mindestens vier Gerichten, einer Suppe oder einem Curry und gedämpftem weißem Reis. In der Küche neben dem Reiskocher steht eine Teekanne mit stark gesüßtem heißen englischen Tee für alle, die eine Tasse möchten.
Es klingt alles wunderbar gemütlich, aber mit sechs Kindern mittleren Alters und zehn Enkelkindern, die im engen Speisesaal zusammengedrückt sind, erinnern die Abendessen am Samstagabend eher an einen hektischen Fließband: Menschen, die sich abwechseln, um am untergroßen runden Tisch zu essen, lautes Rufen nach mehr Suppe in die Gemeinschaftsschüssel zu schöpfen, die Unterhaltung auf ein Minimum zu beschränken, um so schnell wie möglich Reis abzuspülen.
Wir Enkel wollten nie neben meinem Großvater sitzen, eine beeindruckende Präsenz in seinem zerlumpten weißen Unterhemd und den blau gestreiften Boxern, immer noch ein großer Mann, selbst in seinem Alter. Er hatte die Angewohnheit, dich während des Essens schweigend anzustarren, und irgendwie gelang es ihm, eine starke Ablehnung zu vermitteln, die von Enttäuschung über seine Reisschale geprägt war.
Wie gehe ich mit meinen Stäbchen um? Früher habe ich mich nervös gewundert. Habe ich zu viele Frikadellen gegessen? Oder zu wenig? Es ist, weil ich ein Mädchen bin, nicht wahr?
Meine älteren Cousins, allesamt Männer, schafften es, während dieser blutunterlaufenen Untersuchung weiter zu essen, aber fünf Minuten später verlor ich ausnahmslos den Appetit. Ich konnte meinen Großvater nicht fragen, was er dachte, während er mich anstarrte. Wir sprachen nicht die gleichen Sprachen. Gelegentlich grunzte er mich im Wohnzimmer an, was ungefähr so nahe war, als würde er meine Existenz hinter dem Esstisch anerkennen.
Während meiner Kindheit ging das schreckliche Ritual der Samstagsessen mit meinen Großeltern weiter. Ich schlich mich widerstrebend an den Tisch und betete, mein Vater würde mir nicht sagen, ich solle mich neben meinen Großvater setzen. Als ich mich auf dem gefürchteten Sitz niedergelassen hatte, hielt ich die Augen gesenkt und knabberte an trockenem weißem Reis, der zu ängstlich war, um mit meinen Stäbchen nach einem gebratenen Pilz oder einem der goldenen Eierkuchen meiner Großmutter zu greifen.
Manchmal stellte mein Großvater Essen in meine Schüssel. Für ein wählerisches Kind waren diese Gelegenheiten der Höhepunkt des Terrors. Er gab mir immer etwas, das "gut für dich" war - laut meinen Eltern -, aber es war das Äquivalent von Fear Factor zu meinen Weißbrot-Knospen. Schwarze Pilzfetzen, gedünsteter Kohl mit eingelegten Garnelen, ein Stück geschmorte Ente. Unter den wachsamen Augen der Erwachsenen flüsterte ich „Danke“ und würgte jedes Angebot ab, zu ängstlich, um zu protestieren und eine Schelte zu riskieren.
Diese Angst vor meinem Großvater hielt mich jahrelang von ihm fern. Er war so abweisend, so unkommunikativ und abgelegen wie eine Bergkette, dass niemand dumm genug war, um zu klettern. Später, als ich erwachsen geworden war und meine Angst vor dem Mann und seinen ungewohnten Nahrungsmitteln besiegt hatte, blieb die Distanz bestehen. Außer gemeinsamen Genen hatten wir nichts gemeinsam. Er mochte amerikanische Wrestling- und Naturdokumentationen mit Haien und Löwen. Ich mochte Saturday Night Live und The Simpsons, deren Konzepte in Teochew schwer zu erklären waren. Er starrte mich während der Mahlzeiten weiterhin an, aber ich ignorierte ihn gelassen und half mir Sekunden lang.
Dann setzte ich mich eines Abends früher als gewöhnlich an den Tisch und wurde abgestoßen, als mein Großvater die einjährige Tochter meiner Cousine fütterte. Ich hatte meinen Großvater noch nie in irgendeiner Form in der Kindererziehung gesehen. Es war eine Magenverstimmung. Zuerst pinzierte er mit seinen Stäbchen ein Stück gedünsteten Fisch, steckte ihn in den Mund und kaute, wobei er vorsichtig die feinen Silberknochen mit den Fingern herauszog. Dann befreite er den grauen Brei, fütterte ihn seinem Urenkel und legte ihn mit seinen Fingerspitzen zart auf ihre Zunge.
"Gross!", Jammerte ich meiner Mutter im Auto auf dem Heimweg zu. "Er hat es zuerst gekaut!"
Sie schien amüsiert zu sein. „Weißt du nicht, dass er es auch für dich getan hat? Als du ein Baby warst, hat er dich auf die gleiche Weise mit Fisch gefüttert. Du hast es gegessen, ohne dich zu beschweren. “
Ich war schweigsam und starrte aus dem Autofenster und beobachtete, wie die Gebäude und Straßenlaternen vorbeizogen. Mein Großvater hatte mich gefüttert und Essen aus seinem Mund in meinen gebracht, wie ein Vogelbaby und seine Mutter. Das hatten nicht einmal meine Eltern getan. Es war beunruhigend intim und ich konnte nicht glauben, dass wir uns einmal so nahe standen.
Das Auto hielt an einer Ampel an, und ich erinnerte mich, wie sanft mein Großvater mit dem Baby umgegangen war, als er den gekauten Fisch behutsam in ihren Mund steckte, falls sie würgen sollte. Ein Teil von mir war immer noch schockiert und unfähig, über die Natur des Tierplaneten hinwegzukommen, die ich gesehen hatte. Der andere Teil von mir dachte: Vielleicht haben wir doch etwas gemeinsam.
